Le surréalisme

BERNARD BENSERADE COLLIGNON
    Jamais on ne vit plus laide couverture. Télérama s'est toujours surpassé : on s'imagine à chaque fois que rien de plus laid ne pourra survenir. Faux. Cette fois-ci, la mesure est comble : un grand rectangle blanc, sommé de la mention « Télarama hors série », sur une feuille de papier grossièrement découpée, avec bandeau rouge indiquent une provenance d'emballage postal.  « 7,30 € » (c'est hors de prix, c'est moyennant de telles dépenses de prestige culturel que nous nous ruinons peu à peu et consciencieusement). Une pléthore d'indications écrites, « Sous le signe du rêve », toujours découpé, maintenu sur je ne sais par deux pinces à lettres rouges, au-dessus d'un débris mou de forme vaguement insulaire évoquant ces mystérieux plafond inflammable en  polyuréthène.     Regard méprisant et hagard d'André Breton affublé d'une paire de lèvres rougealèvrisées surdimensionnées, transformant le Pape en vieille pute surdentée. Barrant plus bas sur deux lignes inégales toute la couverture, l'inscription « LA REVOLUTION SURREALISTE », soit vingt-trois lettres découpées sous forme de fanions pendouillants, doublés de leurs ombres grises ; chaque lettre, irrégulièrement espacée des précèdentes ou suivantes, évoque le caractère subversif (« éminemment », cela va de soi) de la lettre anonyme composée d'éléments découpés. Fichée par une épingle à tête noire, ou rouge, ou blanche, ou bleue ; drapeau français ? non, car une épingle verte (quelle transgression !) met en relief le « A » occupant la place centrale de « SURREALISTE » -  simple effet de symétrie ; insistatif, puéril, surjoué.
    Sans oublier le label « France Culture », 7 euros trente (j'y tiens). Maintenant quelques objets, bien disparates. En haut à gauche, près de la première pince à linge rouge, un avant-bras bistre de poupée en celluloïd. On sait que leur dépeçage fut un grand thème du surréalisme, jusque chez Jean-Christophe Averty, excité du cheveu sur langue. Doigts courts, comme coupés du bout,  collés, impropres à la préhension. Une reproduction de monstre à-demi fœtal. A droite, aussi  tronqué, le boitier d'une montre (monstre) à chiffres romains, austère, en argent, comme en portait, au bout d'une chaîne, mon chef de gare de grand-père. Je vois très bien l'extrémité de la grande aiguille, ajourée comme une fibule terranovienne, le remontoir d'argent cranté, la chaîne repliée comme un serpent chronologique, le bord de page.
    Poursuivons par un entortillement de fil de fer blanc, autour du découpage, en  tout petit, d'un poisson rapporté sur une assiette. N'est pas Max Ernst qui veut, laborieux enfantillage. D'ailleurs, un dé en bois figure entre le panneau de « France Culture »et le code-barre, qui ne fait pas partie du décor et jure. Enfin nous nous en voudrions de ne pas mentionner, plombant l'angle inférieur droit de sa tonne de références, l'œil nécessairement « cacodylate », bleu à pupille noire, couleur purée de poireau énucléé, avec ces veinules harmonieusement disposées, maintenu par les doigts en bois d'un de ces modèles articulés servant aux peintres pour ébaucher leurs silhouettes humaines. Le tout nageant dans le papier glacé blanc cru, désordonné et douloureux, et nul voyant ceci n'achètera un magazine si mal foutu, sauce France Culture ou Télérama...